RIMAS HELADAS

Siempre que escribe su historia se alisa el cabello y entrecruza sus manos, la nuca a modo de espejo y el techo de comentarios. La luz es papel principal hasta que un manantial se derrama en su espalda. Los ojos son universos, planetas que giran en torno a su galaxia, galaxia que está callada y duerme acunada entre versos ajenos. El reloj se detiene en miradas perdidas, la búsqueda errante que no dice nada y que nunca termina. Y faltan conclusiones y rimas heladas congelan la vida, así nada es diferente, así descansa la mente. Sobran renglones perfectos y faltan buenos pensamientos. Un día de estos se acaba aunque las palabras sigan de pretexto.

INFINIDAD DE DETALLES

Es increíble la infinidad de detalles que cambian el ánimo de las personas. En qué poco tiempo puede alguien pasar del astío y la desgana en la rutina de sus días al mayor sentimiento de alegría que nunca experimento en su vida cotidiana. Surge, salta, chasquido de luz que se refleja en las pupilas y la ilusión se hace presa del deseo en un instante. Vuelan las ideas, se despeja la mente, el cobarde se transforma en el más valiente. Las palabras se reciben con sonrisas y el brillo en la mirada. Nada resta, todo suma y se nos nota en la cara. El sol calienta tus pasos, tus sueños y la noche se hace eterna enlazando pensamientos, y soluciones perfectas que le explicas a tu almohada.

PAPÁ CUENTAME OTRA VEZ...

" Papá cada vez hay menos historias de princesas, caballeros, castillos encantados y dragones que echan fuego" "Papá, la vida ahora es menos divertida, sería todo más arriesgado, más emocionante en ese mundo de magia, de aventuras y de misterios"-la niña terminó su pequeño discurso, sonrió a su "papi", cogió de nuevo su libro "Dos velas para el diablo" y se fue a la cama. Su padre la arropó hasta el cuello:
"Buenas noches cariño, no leas hasta muy tarde" y le dio en la frente un beso.
El padre se dirigió a su despacho conservando en la memoria las palabras de su hija.
Se sentó delante de su ordenador y comenzó a escribir:

" En esta vida, la crisis es como esos dragones alados que aparecen en los cuentos medievales y arruinan a todo el castillo. Lanzan sus llamaradas de fuego a diestro y siniestro, los pobres campesinos y artesanos salen más perjudicados que los reyes o los poderosos caballeros. Los escudos y las armas siempre las tienen los mismos. No hay pócimas mágicas para alejar los malos augurios. "Primero las mujeres y los niños" eso rezaba todo hombre en aquel tiempo cuando aparecían desgracias, pero en este vida nuestra, hoy en día, son éstos mismos los primeros, los primeros en ser fuente de propias desgracias. En aquellos mundos lo más grave era un hechizo, una espada o una flecha y ahora con tanto capricho y tanta justicia mal hecha sufrimos encantamientos, engaños de muchos, muchos sinverguenzas. No hay aventuras de elfos y brujos. Ahora la aventura más seguida es la triste batalla de familias enteras buscando una salida a meses que nunca se acaban. Y claro que esta vida es mucho menos divertida hija mía, pero para nada, para nada menos arriesgada. Ojalá algún día seas princesa y no te falte de nada. Para eso tu padre lucha a diario contra los que siempre les dijo tu abuelo que no existían, cuando tu padre se dormía tiritando de miedo y de frío tantas y tantas madrugadas, lucharé contra auténticos fantasmas, sin cadenas y bata blanca, pero con traje y corbata.

CAPRICHOSA LOCURA

Uno escribe para sí mismo, para otros, para alguien en especial. Uno escribe y no se para, o se para demasiado a saber qué pensarán. Uno siente lo que siente, o siente que no sientan otras cosas los demás. Uno lee lo que le gusta, lo que muchos ya han leído, lo que alguien nunca leerá.
Uno a veces se detiene, se repasa, se previene de su daño, del de otros que sin querer o queriendo se lo pueden bien causar. Pero uno escribe, siente y hasta lee con gusto sin detenerse ni previsión ninguna cuando el corazón le late acelerado y la que escribe, lee y siente con pasión infinita no es la razón sino su caprichosa locura.

TENGO VEINTISIETE ALMAS

Tengo veintisiete almas con nombre que se esparcen en mi mente, pido humor inteligente que les ayude a crecer. Tengo como herramienta, mi garganta, pido que la balanza caiga al lado del saber. Tengo temarios de decimales, universos y pronombres, pido mujeres y hombres que aprendan a tener fe.
Como cometas que brillan que se iluminen sus vidas en el camino a elegir, que nunca sean fraccionados, que sean felices y enteros, valientes, multiplicados, integros y sinceros. Que cada uno sea quién decida sobre su sitio, que no se lo digan otros, que sepan bien conjugar, el "yo", el "tú" y el "nosotros". Y abran de par en par la puerta a su imaginación que es una buena razón para latir Libertad.
Esto lo sabemos todos, que la Luna no ilumina sólo es reflejo del Sol, que no hay Dictado mejor que el que dicta el corazón. Que los problemas no salen si no los queremos ver, que siempre hay una solución, porque querer es poder.
Y no hay más tareas por hoy, sólo queda repasar, que mañana Dios dirá si la cosa está de él, por si acaso ayúdale..que eres sus manos y pies, que eres sus manos y pies.

EL BAILE DE LAS NUBES

Continúa el baile de las nubes, la danza ritual del campo y las cosechas.

La tarde entre charcos y paraguas dormirá la siesta.

La vista puesta en el cielo y en el suelo, por temor a salpicones de losetas que están sueltas.

La lluvia protagonista de nuestros días, de nuestras horas "vivas" y nuestras horas " muertas". La lluvia diferente en cada gota, en cada persona que toca, en su particular mundo, en sus vivencias. Porque hay lluvia que moja, que va calando poco a poco y hay quien no se da cuenta. Otra lluvia va a personas, es llovizna y se empaman por tenerla.

En ocasiones encuentras que la lluvia es chaparrón, descanso y más chaparrón, interminente, variable, personas sin corazón, se mojan pero se secan. Quiénes niegan que cae agua y la ropa les chorrea, son personas conformistas que la lluvia les molesta. También los que van al aire, por descuido o por torpeza, nunca llevaron paraguas y la lluvia los sorprende sin poder dar media vuelta.

Esperemos que este baile de las nubes sea breve, porque como muchos saben...a gusto de todos nunca llueve.

FEBRERILLO EL LOCO

Febrero despierta con la mirada perdida ¡hay tantas cosas extrañas!, que extraña sus otras vidas. Se lava la cara buscando tras el espejo encontrar un rostro conocido, está cansado de esperar al sol y colocarse el abrigo. Pasea solitario encogiéndose de frío, pensando, dudando si hay culpables o la culpa es del camino. Después de muchas pisadas reconoce las que son de sus amigos. Sin treinta días de vida, siempre se sintió distinto. Aunque lo ve una suerte eso de ser diferente, le ayuda a ser uno mismo. Es curioso, el muy fiestero así se siente más vivo.
Febrero acompaña sin ser visto, se emociona con nosotros y nos sigue si es que huímos.
Se ríe con tu sonrisa y escucha con nuestro oído. Si creemos será el mes... que tú y yo siempre quisimos.